MÉDIATHÈQUES
SUD VENDÉE LITTORAL

Sur un paquebot qui va vers l'Amérique, un jeune homme rencontre une femme qui lui fait perdre toute innocence. Dans un bistrot, un inconnu vient me dire : "Je vous ai eu dans ma ligne de mire, en Algérie." C'est parce qu'il avait froid, dans une briqueterie en Hongrie, que mon voisin, quant il était petit enfant, a échappé à Auschwitz.

Les femmes françaises – des portraits inédits de Hallyday, Gainsbourg, Gary – les 5 leçons de Churchill – les mots d'une infirmière – les glaciers bleus et le tronc d'un aspen – le frère disparu – Picasso et Prévert face à la mer – Belmondo qui meurt dans les bras de Denner – la tendresse infinie des enfants – Luchini, Trintignant, Chirac – les résistantes...

Sur le thème de la solitude affective qui sévit parmi les foules urbaines, Philippe Labro écrit une sorte de "comédie humaine" du XXIe siècle, où il n'est pas besoin de clés pour décrypter le règne de l'imposture, la domination de l'apparence et la tyrannie des égoïsmes. Ils sont trois : Maria, jeune fille au lourd passé venue de Californie, qui arrive à Paris dans les valises de l'ambassadeur des

« Netka, il y a du slave dans ce nom qui sonne clair. Elle a cinquante pour cent de sang polonais dans ses veines. Il me faudra beaucoup de temps pour identifier la Pologne, chercher la trace du père inconnu, éclaircir les mystères, imaginer l'enfant-valise, la petite fille abandonnée. Elle est, elle était ma mère. »