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Texte publié dans la collection "L'un et l'Autre" Des vies, mais telles que la mémoire les invente, que notre imagination les recrée, qu'une passion les anime. Des récits subjectifs, à mille lieues de la biographie traditionnelle;
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Avec une économie de mots qui sidère, il invite à ne plus avoir peur du vide, à "le fleurir" et non à l'éviter. Et c'est toute une vision du monde qui nous est ici proposée : considérer que "la vie est le plus haut bien même si parfois elle nous broie" apporte à qui veut l'accepter une "très bonne nouvelle : la vie est à vivre sans crainte puisqu'elle est l'inespérée qui arrive".
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Tout commence à Conques dans cet hôtel donnant sur l'abbatiale du onzième siècle où l'auteur passe une nuit. Il la regarde comme personne et voit ce que, aveuglés par le souci de nous-mêmes et du temps, nous ne voyons pas. Tout ce que ses yeux touchent devient humain - vitraux bien sûr, mais aussi pavés, nuages, verre de vin.
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«Un lit de lumière, une chaise de silence, une table de bois d'espérance, rien d'autre : telle est la petite chambre dont l'âme est locataire.»
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" Je m'égare un peu, ce livre ressemble de plus en plus à ce que ma mère disait en me voyant sortir, mal coiffé : tu ressembles à l'orage. Ce livre ressemble à l'orage mais, somme toute, une promenade sous la pluie n'est jamais mauvaise, la joie y vient avec la peur. "
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